Une histoire de fin
Hier soir le frère de mon père s'en est allé. Mais s'en aller, qu'est-ce que ça veut dire au juste ? Et mon père, ce roi, je voudrais qu'il ne le rejoigne pas.
On leur a chié sur le cœur et depuis les sentiments d’empathie et d’altérité dégagent une odeur nauséabonde. Ils ne s’en rendent plus compte, ils ne mesurent pas l’ampleur du trou abyssal rempli d’un amas d’organes fétides, nombreux sont ceux qui se bouchent le nez en observent leurs actes avec consternation, nombreux sont ceux qui ferment les yeux ou détournent le regard pour se rendre à une exposition plutôt qu’à une manifestation.
Manif, 14h00, place de la république. Le rendez-vous à la galerie Perrotin est à 15h00.
Je mets les lentilles au micro-onde, j’ouvre la fenêtre, miracle ! Le soleil, étincelant, jouit de tous ses éclats sur ma pommette gauche. L’extase silencieux. Face au miroir, l’expression d’un corps malmené qui sourit tristement, et les rayons, les rayons qui le cajolent. L’ambiance est à la prière et au pardon dans le studio du 18eme, se dégouter de soi pourtant une nature pleine de grâce qui balaye le blâme. Briser cette grâce ne me vient pas à l’esprit, ni à l’esprit de mon voisin dément qui hurle généralement sa colère, sa vie de merde et sa maladie à 8h00 du matin et 18h00 heure française. Une voix tout de même s’élève depuis la radio ; bombardements, morts, légitime défense, légitime défense, procès Pélicot.
Papa m’envoie un message : « c’est fini. »
Ah ! Ça y est, son frère est mort. Ce n’est pas comme s’il en avait cinq autres.
...
plume insolente
plume insolente
